Não: já não falo de ti, já não sei de saudades.
Feche-se o coração como um livro,
cheio de imagens,de palavras adormecidas, em altas prateleiras,
até que o pó desfaça o pobre desespero sem força, que um dia, pode ser, parece tão terrível.
A aranha dorme em sua teia, lá fora, entre a roseira e o muro.
Resplandecem os azulejos- e tudo quanto posso ver.
O resto é imaginado, e não coincide, e é temerário cismar.
Talvez se as pálpebras pudessem inventar outros sonhos, não de vida...Ah!
rompem-se na noite ardentes violas, pelo ar e pelo frio subitamente roçadas. Por onde pascerão, nestes céus invioláveis, nossas perguntas com suas crinas de séculos arrastando-se...Não só de amor a noite transborda mas de terríveis crueldades, loucuras, de homicídios mais verdadeiros. Os homens de sangue estão nas esquinas resfolegando, e os homens da lei sonolentos movem letras sobre imensos papéis que eles mesmos não entendem... Ah! que rosto amaríamos ver inclinar-se na aére a varanda?
Nem os santos podem mais nada.
Talvez os anjos abstratosda álgebra e da geometria.Cecília Meireles
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